El viaje del alma de Clara

Infancia: una presencia que siempre estuvo ahí

Empezamos recorriendo su infancia hacia atrás. A los doce años, durante una noche en casa de una prima, encontró una habitación llena de presencia: luz dorada y blanca, un calor que aún sentía mientras hablaba, delfines y ballenas que «me conocen y están celebrando». Un ser de rostro alargado le enviaba luz dorada desde la frente hasta el corazón. Su mensaje fue breve: el momento es ahora.

A los siete, en el dormitorio de sus padres, sintió la energía densa de una discusión de la que nunca le hablaron. Aun así dijo: «También me sentía muy querida y muy protegida». A los tres, se deslizó por un poste prohibido, se hizo daño en la cara y se vio salir de su cuerpo para ir a nadar al río. Todos a su alrededor se asustaron. Ella era feliz.

El útero: instalar frenos

En el útero de su madre, el cuerpo le resultaba extraño, como si aún estuviera fuera de ella. Dijo que se unió a él a los dos meses, poco a poco.

Entonces llegó una de las imágenes más nítidas de la sesión. El cerebro en el que entraba le parecía «casi no humano», poderoso y ya trabajando a pleno rendimiento. Así que empezó, en sus palabras, a instalarle frenos: capas de protección programadas para distintas edades. Las nombró una a una, desde los nueve meses, pasando por la infancia y la veintena hasta la treintena, y terminó con «el último» en la etapa actual de su vida, «y luego ya no hay más frenos».

En su formulario previo, Clara había preguntado por qué reprimió la sensibilidad que tenía de niña. Aquí la sesión ofreció una imagen, no un veredicto: ese cierre como algo que ella eligió, como protección, con fecha de caducidad.

Describió el cuerpo como muy denso y dijo que podía aligerarse a través del sonido: el mar, el latido del corazón, voces graves que cantan, el agua que fluye, los pájaros. Lo eligió, dijo, porque su historia, sus genes y su sangre le permitirían continuar su viaje.

Una vida como Christine, 1868

Salió de un túnel de luz a un bosque de árboles altísimos. Iba descalza, con un vestido grueso y áspero de color marrón oscuro, el pelo suelto y un anillo con una piedra verde. Se llamaba Christine. Era el año 1868 y hablaba inglés.

Hacia los veinte años estaba en una cocina, con dolor en el vientre, mientras una mujer le preparaba un remedio de plantas. Sobre la mesa había aceites que olían como los que Clara usa hoy: hierba limón, menta. Christine estaba aprendiendo sobre salud, sobre todo la salud de las mujeres.

Más tarde estaba escondida en una cueva con gente de su pueblo, contando historias mientras fuera ocurría algo. En su último día, ya anciana, yacía en la cama con un sacerdote presente, rodeada de luz violeta.

Al mirar atrás, la llamó una vida tranquila, a veces más dura, que terminaba bien, con sensación de plenitud. Había compartido conocimiento simplemente con su presencia. Sus lecciones: la naturaleza guarda muchas de sus respuestas; confía en la sabiduría y la intuición que ya están dentro; lo femenino sabe.

Entonces sus manos cobraron vida. Sintió una gran corriente de energía fluyendo hacia ellas, el poder sanador que había llevado Christine. En el momento de la muerte se aferró a él, y a las personas que amaba. Quería transmitir ese poder a su hijo antes de poder soltarse. Su madre la esperaba al otro lado, con otras personas detrás, diciéndole que estaban orgullosas de su vida.

El tránsito

Lo que vino después no se parecía a un túnel. Se movía a través de «píxeles»: patrones de luz con los que podía jugar y convertirse en cualquier cosa, una flor, un bebé, un animal, un agua que era y no era agua. «Esta es mi casa», dijo. «Me siento muy emocionada».

Tres figuras a las que había visto muchas veces vinieron a recibirla: el arcángel Uriel, Jesús y María Magdalena. Con ellas había otras dos cuyos rostros no se le permitía ver, informes como sombras, y también familia. La rodeaban en círculo. Su mensaje era sencillo: eres una de nosotros.

Los guías a menudo hablaban todos a la vez, en voz alta, y se reían mucho. Clara no dejaba de señalar su sentido del humor. Una y otra vez, cuando preguntaba algo, respondían que ella ya lo sabía.

¿Por qué la Tierra, entre todos los lugares? «La elegí», dijo: para servir al planeta y a la humanidad, y para aprender a perdonarse.

Al mirarse como alma, se vio dorada y blanca, con un poco de azul. Entonces llegaron sus compañeras y compañeros de alma, uno a uno y en grupos, y aún vienen más.

¿Por qué siguen encarnando juntos? Porque comparten un propósito. Entran y salen de la vida de los demás, «activando o desactivando cosas», como recordatorios de aquello que vinieron a hacer. «Nos convertimos en espejos unos de otros». A veces uno de ellos acepta, de antemano, asumir un papel más duro para que otro aprenda lo que necesita aprender. La misión de fondo es siempre amor, luz y alegría, «alegría creadora», porque la alegría puede crear vida.

¿Y cómo se encuentran? A través de algo compartido en lo profundo: una pasión, un sentido, un papel. «A través de esa conexión nos damos cuenta los unos de los otros. Y entonces recordamos».

En su formulario, Clara había escrito que algunas personas llegan «no como completos desconocidos», como si «nos estuviéramos encontrando y recordando al mismo tiempo». Sus guías le devolvieron su propia frase.

El grupo le mostró una arquitectura: una estructura que sostiene círculos y espirales de personas que se transforman unas a otras. Ella forma parte de su construcción. Algunas personas tendrán miedo de entrar, porque dentro se encuentran a sí mismas y su libertad. «No puedo obligarlas. Solo tengo que ofrecer», con paciencia y amor. Nombraron las herramientas que usará: meditación, coaching, coaching y psicología transpersonales, hipnosis, IA, y guiar a las personas a lugares seguros donde puedan conectar.

Quien supervisa este grupo de cinco, dijo, es María Magdalena. Su consejo fue no volver a la sabiduría antigua, porque «estás creando sabiduría».

La ciudad blanca y la imagen que volvió

Hacia el final le mostraron las ruinas de una ciudad antigua bajo el mar y, después, una ciudad que no era humana: muy blanca y transparente, casi como hielo, con edificios más altos que nada que hubiera visto. Al preguntar qué hacer con todo ello, le dijeron: sigue hablando y escribiendo.

Entonces, al mirar hacia arriba, las torres blancas se convirtieron en alas de ángel: ángeles altísimos de pie en círculo a su alrededor, y un sol que salía detrás de ellos.

Lo reconoció. Era la visión de los días difíciles tras el nacimiento de su primer hijo: el mundo que se acababa, la sombra, el fénix que devolvía la luz a la Tierra. Ahora veía lo que había más allá del fénix: las torres que se volvían ángeles y el amanecer. Dijo que la imagen le trajo muchísima paz.

Nada de esto son respuestas en el sentido de pruebas. Es lo que llegó cuando cada pregunta se encontró con la sesión.

Clara temía que su mente analítica se interpusiera. No lo hizo. Se mantuvo lúcida en todo momento —en un momento comentó que era muy consciente de estar hablándome como humana— y aun así dejó que la experiencia la guiara. Cuando le faltaban las palabras, lo decía, y seguía percibiendo.

Tres hilos se quedan conmigo. Primero, los frenos: un cierre que ella había vivido como pérdida volvió como un acto de cuidado, con el último freno puesto en el presente. Segundo, su propia frase sobre encontrarse y recordar le llegó de su grupo de almas casi palabra por palabra. Tercero, la visión que la había desconcertado durante años quedó completa: la sombra y el fénix desembocan ahora en un círculo de ángeles y un amanecer.

El aviso de los guías —«se va a sentir pesado antes de sentirse ligero»— apunta a algo que veo en muchas sesiones. Como suelo decir, «la Paz Fundamental no es la ausencia de dolor… es la transmutación de su energía en amor y compasión». El viaje de Clara fue ese movimiento, del sacrificio hacia un amor que también la incluye a ella.

Su tarea, según sus guías, es cotidiana y concreta: el agua, la meditación, la naturaleza, las personas, hablar y escribir. La integración importa tanto como la propia sesión, y ella ha pedido tiempo de silencio para que todo se asiente.